William J. Hammer y su «Electrical Diablerie». (EE.UU.,1884).

Un artículo de la edición del 13 de enero de 1884 del New York World y el New Jersey Daily relata con fascinante detalle una elaborada cena celebrada en la casa de Newark, Nueva Jersey, del renombrado inventor William J. Hammer.

El Sr. Hammer (amigo y colaborador de Thomas Edison) tituló la desconcertante velada como «Diablura Eléctrica» y convirtió su hogar en una verdadera función de entretenimiento, equipándolo con una compleja variedad de dispositivos eléctricos automatizados y efectos especiales de aspecto futurista.

En la sala donde se celebró la velada, Hammer aparejó una gran mesa alargada, sobre la cual dispuso cuidadosamente un “electrificante” menú, compuesto, entre otras delicias, por “tostadas eléctricas”, “pastel de telégrafo”, “pastel de teléfono” o “limonada incandescente”.

La mesa estaba presidida en su extremo por un autómata llamado Júpiter. A las 12 en punto de aquella noche, la luz se apagó y distintos elementos de la sala se fueron encendiendo.

Entre fogonazos eléctricos, el pastel de telégrafo comenzó a emitir mensajes y la limonada incandescente se iluminó; Júpiter levantó su copa y empezó a beber, sus ojos brillaron con un verde intenso, su nariz enrojeció, en su pecho brillaron luces diamantinas y con voz profunda y jocosa empezó a gritar: ¡Feliz año nuevo! ¡Feliz año nuevo!

Al finalizar la velada los invitados de Hammer partieron con la inquietante sensación de haber vivido acontecimientos con medio siglo de antelación.

(…)

Todo ese aparato eléctrico no era más que un conjunto de artilugios electromecánicos operados por Hammer mediante una serie de interruptores controlados desde un cuadro de mandos que descansaba en su regazo. Júpiter era capaz de hablar porque disponía de un fonógrafo ubicado en el interior de su cuerpo, accionado también por Hammer. Todo el invento estaba alimentado por unas baterías colocadas debajo de la mesa. ¹

«ELECTRICAL DIABLERIE»

N.Y., World, 3 de enero de 1885, y Newark, N.J. Daily Advertiser and Journal, 3 de enero de 1885.

Hace algunos años (1884), en la víspera de Año Nuevo, se celebró un espectáculo en la casa del señor William J. Hammer, en Newark, Nueva Jersey, que pocas veces, o quizás nunca, ha sido igualado en exhibición de las capacidades de la electricidad. El señor Hammer, quien durante años ha estado asociado con el señor Edison, tanto en este país como en Europa, deseaba brindar a sus antiguos compañeros de clase, la «Sociedad de los Setenta y Siete», un momento animado e interesante, por lo que los invitó a «una cena eléctrica» en su hogar.

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La casa de Hammer en 23 Rowland Street en Newark sigue en pie. (Fuente; Electrical Diableries | Allen Koenigsberg http://www.GardenStateLegacy.com. Issue 35 March 2017)

Las invitaciones que se enviaron estaban escritas en formularios de telegramas de Western Union con una pluma eléctrica de Edison. Cuando los invitados llegaron y entraron por la puerta, la casa parecía oscura, pero al pisar el primer escalón de la entrada, una hilera de pequeñas luces eléctricas sobre la puerta se encendió, y el número de la casa se mostró claramente. El siguiente paso hizo sonar automáticamente el timbre de la puerta principal, el tercero abrió la puerta y, al mismo tiempo, estableció una conexión que encendió el gas en el pasillo con electricidad.

Al entrar en la casa, el visitante era invitado a quitarse el abrigo y el sombrero, y al colocar el pie en un pequeño reposapiés extraño cerca de la puerta, y al presionar un colgante en forma de pera que colgaba de la pared mediante un cordón de seda, cepillos giratorios conectados a un motor eléctrico cepillaban el barro y la nieve de sus zapatos y los pulían con electricidad. Justo cuando estaba a punto de soltar el interruptor o botón, un contacto en él se conectaba con una bobina de descarga eléctrica, lo que hacía que lo soltara rápidamente.

Arriba, en un dormitorio, había un tesoro para un hombre perezoso; solo tenía que pisar el umbral de la puerta y la luz de gas se encendía instantáneamente. El techo estaba cubierto de estrellas luminosas, dispuestas para representar las principales constelaciones en el cielo, mientras que cometas, lunas, etc., brillaban bellamente en la oscuridad. Al colocar la cabeza en la almohada, el gas, a quince pies de distancia, se apagaba y las estrellas fosforescentes del techo brillaban de manera extraña, y una luna fosforescente se elevaba desde detrás de una nube sobre la repisa y, describiendo lentamente un arco enorme, desaparecía detrás de un banco de nubes fosforescentes al otro lado de la habitación; al presionar el pie en el pie de la cama, se podía encender nuevamente el gas.

Al verter una taza de té en el reloj de agua sobre la repisa y ajustar el indicador, se aseguraba el despertar del durmiente a la hora que deseara. También había un gran tambor en el pasillo fuera de la habitación, que se podía programar para tocar a la hora en que la familia deseaba levantarse. Toda la casa estaba equipada con campanas eléctricas, alarmas contra ladrones, alarmas de incendio, teléfonos, encendedores eléctricos para cigarros, bobinas médicas, fonógrafos, ventiladores eléctricos, termostatos, dispositivos reguladores de calor, unos siete instrumentos musicales operados por electricidad, etc.

Boceto de Richard F. Outcault de la «Diablerie» eléctrica de 1891 de Hammer, incluyendo el busto «parlante» con la figura de cera de Benjamín Franklin al frente de la mesa. (Fuente; Electrical Diableries | Allen Koenigsberg http://www.GardenStateLegacy.com. Issue 35 March 2017)

En la noche en cuestión, casi todos los muebles del salón estaban dispuestos para cumplir su función. Si te sentabas en una silla, el gas se apagaba; si tomabas otro asiento, se encendía de nuevo; al sentarte en un otomano, se producían golpes misteriosos debajo del suelo; al presionar algunas sillas, comenzaban tambores, triángulos, panderetas, platillos, campanillas y otros instrumentos musicales; de hecho, parecía peligroso sentarse en cualquier lugar. Los invitados se agrupaban y susurraban, cada uno esperando ver a su vecino o a un recién llegado pillado desprevenido.

Un visitante (Brown) encontró un asiento aparentemente seguro y estaba contando un chiste divertido, ya había dejado atrás la electricidad, pero justo cuando llegó al clímax, un adorno japonés en forma de embudo, similar a un gran gorro de burro, que parecía ser solo un adorno de techo sostenido por un electroimán, cayó desde arriba y lo cubrió silenciosamente, apagando así el chiste y al contador de historias.

Anuncio de 1887 de William J. Conferencia de Hammer sobre “Electrical Wonders» (Maravillas. Eléctricas»). (Fuente; Electrical Diableries | Allen Koenigsberg http://www.GardenStateLegacy.com. Issue 35 March 2017)

Una gran butaca colocada estratégicamente entre las puertas plegables que unían los dos salones hacía que el incauto que se sentara saliera volando de sus recovecos al sonido ensordecedor y repentino de veintiún campanas eléctricas escondidas entre los pliegues de las cortinas que colgaban en la entrada. En una posición conveniente estaba la jarra de limonada plateada y la taza, la primera estaba llena de una tentadora bebida, pero no importaba cuánto deseara un invitado beber, un solo toque le convencía de que la jarra y la taza estaban tan cargadas de electricidad que le resultaba imposible servirse una bebida o incluso soltarlas hasta que se desconectara la electricidad del oculto transformador.

Alguien propuso música, y se había disfrutado de la mitad de una selección cuando algo pareció romperse dentro del piano, y de repente emanó de ese instrumento embrujado una amalgama de sonidos que ahogaron las voces de los cantantes, y las teclas parecían golpear un horrible conjunto de tambores, gongs y varios instrumentos ruidosos que estaban colocados dentro y debajo del piano.

Después de que los invitados disfrutaron de una hermosa exhibición de experimentos eléctricos, dirigidos por el señor Hammer y el profesor George C. Sonn, fueron escoltados al comedor, donde se había preparado una cena eléctrica que estaba presidida por ‘Júpiter’, quien vestía de etiqueta y se sentaba en la cabecera de la mesa, donde mediante un pequeño fonógrafo dentro de su anatomía gritaba: «Bienvenidos, Sociedad de los Setenta y Siete y sus amigos, a la festiva mesa de Júpiter». El menú era el siguiente: «Tostadas eléctricas», «Pastel del mago», «Pudín del infierno», «Pastel magnético», «Pastel del telégrafo», «Pastel del teléfono», «Pastel de corriente eléctrica Ohm-hecho», «Frutas de Menlo Park», «Limonada incandescente», «Café eléctrico» y «Cigarros», etc., y música a cargo de la Orquesta Eléctrica del Prof. Mefistófeles.

La Exposición Eléctrica Internacional del Instituto Franklin de 1884 fue la primer evento de este tipo en suelo estadounidense. (Fuente; Electrical Diableries | Allen Koenigsberg http://www.GardenStateLegacy.com. Issue 35 March 2017)

Alrededor de la mesa había bonitos ramos de flores, y entre las flores brillaban pequeñas lámparas incandescentes, mientras cerca del centro de la mesa se colocó un ventilador eléctrico que mantenía el aire fresco y puro, y en cada extremo había un pequeño árbol de Navidad iluminado con pequeñas lámparas incandescentes, plantado en un enorme plato de nueces y pasas surtidas. Cada lámpara tenía un trozo delicado de cinta adjunto en el que estaban impresas las iniciales de la Sociedad y la fecha, y cada invitado recibió una lámpara para llevarse como recuerdo de la ocasión. En cada lado del centro de la mesa había platos de pasteles helados con forma de teléfonos, interruptores, campanas, lámparas eléctricas, baterías, etc.

Puntualmente a las 12 en punto, cuando los repiques de las iglesias distantes llegaron suavemente a los oídos de los invitados reunidos, el pandemonio pareció cambiar de lugar con el modesto comedor. Un cañón en el porche, justo fuera de la puerta, y otro en la chimenea, fueron disparados inesperadamente; y ante este repentino estruendo, todos los hombres saltaron hacia atrás de la mesa; las luces desaparecieron; grandes gongs de incendio, debajo de cada silla, tocaron una especie de toque militar. La explosión producida por el cañón en la chimenea hizo que varias ladrillos cayeran por el conducto, y mientras el año 1884 desaparecía, la mesa parecía embrujada.

El vestido con tachuelas de luz eléctrica de la Sra. Cornelius (Alice) Vanderbilt puede haber inspirado la propia creación de Hammer para el que usó su hermana. (Fuente; Electrical Diableries | Allen Koenigsberg http://www.GardenStateLegacy.com. Issue 35 March 2017).

El «Pudín del infierno» se encendió con llamas verdes y rojas, iluminando la habitación, cajas de hojalata pequeñas que contenían fuego griego y que se habían colocado sobre cada ventana y puerta fueron encendidas eléctricamente por espirales de alambre de iridio de platino calentadas por una batería de almacenamiento y se encendieron repentinamente; el «Pastel del telégrafo» enviaba mensajes que se decía que eran informes de prensa de los acontecimientos (también se utilizó para contar a los invitados y responder a varias preguntas); sonaban campanas dentro de la repostería; se prendían luces de bengala, y varias piezas de artillería eléctrica colgadas por el techo eran incendiadas por arcos eléctricos, produciendo llamaradas y estruendo, y algunos de los ruidos eran de una naturaleza tan desagradable y sorprendente que los invitados pensaron que habían sido alcanzados por balas eléctricas o que algo terrible había ocurrido.

Justo cuando el pánico se apoderaba de todos, una serie de luces eléctricas se encendió y, con una música alegre y atronadora, los invitados abandonaron el comedor, y al mirar hacia atrás, el comedor se iluminaba brillantemente con la luz eléctrica, aunque cada uno de los detalles de electricidad había sido preparado para hacer travesuras y causar sorpresa, se había dejado un interruptor maestro que controlaba todo.

Esta maravillosa exhibición duró desde las 8 p.m. hasta pasadas las 2 de la madrugada y, aunque fue una fiesta memorable y agradable, fue decididamente «demasiado eléctrica» para muchas personas que no estaban acostumbradas a tales demostraciones y no eran aficionadas a la electricidad en absoluto.


William Hammer con parte de su colección de aparatos científicos, c.1900. (Fuente).

«Todos con auriculares a la escucha del fonógrafo de Edison». William Joseph Hammer en la Exposición de París, Francia, 1889. (Crédito: Edison Phonograph Exhibit).

«Historia de un arte». La colección de lámparas incandescentes de William J. Hammer. (Enlace del archivo pdf original).


Fuentes:

Colección de lámparas de William J. Hammer. (Crédito: Smithsonian)

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Hallazgos curiosos e inesperados en radio a reparar.

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He tenido cosas raras en mis manos para reparar, pero que te traigan una «nona» en donde el dueño anotó todos los cambios de pilas que le hizo en su vida útil desde que se fabricó, raro no???  (Horacio Bollati, LU1MHC, Mendoza, Argentina)

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Sin dudas una linda anécdota de radio…  Las bobinas, los transistores línea FAPESA, AF117 y 2SB de Germanio, Japón. Muy linda y está impecable. (José Kucher, LU8YYV, Neuquén, Argentina). 

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Sentido deceso: Mario De Carlo, pionero de la TV rioplatense.

Se transcribe la siguiente noticia difundida por Luis Armando, locutor, periodista. director, autor e intérprete de Uruguay, en varias disciplinas del teatro y la radio, en su muro de Facebook, el 27 de mayo de 2023:

Mario De Carlo, conduciendo su programa «Hoy», por Canal 5 SODRE, la TV estatal del Uruguay, que se emitía en la tarde de los sábados, con frecuentes salidas del equipo de exteriores.

Murió uno de los pioneros de la TV rioplatense, don Mario de Carlo, quien fuera figura de Canal 10. Tenía 97 años.

Mario Américo Cuniolo Caffarelli (tal era su verdadero nombre), fue un entrañable locutor de origen argentino.

También desempeñó tareas como publicista, productor y presentador (entre otras) en todos los canales uruguayos capitalinos, al tiempo que trabajó en muchas radios de nuestro medio. Su deceso tuvo lugar el pasado jueves 25 de mayo, 2023.

Al decir de sus compañeros de generación, De Carlo era todo un caballero.

Muchos lo recordarán por el popular programa de Saeta, “El Millonario”, difundiendo la publicidad de la zapatería “Bergantiños” (la ortopedia de los niños), o como animador del programa de Canal 5 titulado “Paseíto Musical”.

En el canal oficial también presentó el programa largo sabatino, «Hoy», el mismo nombre con el que años después cerrará la programación del 5 («Al cierre, Hoy»).

Hace unos años, en 2016, a los 90 años, lo entrevistó María Inés Obaldía para Canal 10, en el programa ‘La mañana al día”, de donde he tomado esta síntesis en imágenes de su notable carrera.

Quienes tuvimos la oportunidad de conocerlo a través de la TV, simplemente decir gracias por su frescura, naturalidad y sencillez, y algo no menor, por haber elegido Uruguay como su segunda patria.

A su esposa, sus hijas e hijo, sus nietos, a su bisnieto y demás familiares, llegue nuestro abrazo fraterno 🖤

La entrevista ha sido tomada del siguiente enlace: https://n9.cl/lw55a


El actor, presentador, locutor Humberto de Vargas, también realizó una semblanza de su mentor televisivo:


Andreahija de Mario De Carlo, puso en línea un sitio web con su biografía,  complementada con fotografías, en 2016, en ocasión del cumpleaños de su padre, en su homenaje.

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Un sueño con papeles antiguos de la radio, narrado por IA.

Fue realmente un sueño que tuve una vez, y que aún queda en parte en escenas imborrables en mi memoria. Se me ocurrió que ChatGPT, increible herramienta de Inteligencia Artificial, generara un relato, a partir de los recuerdos que conservo de aquél ensueño.

Instrucción (Prompt): «Escribe un relato como si fuera una narración de un sueño ocurrido, el encuentro de viejos papeles pertenecientes a la historia de la radio, revistas de radio antiguas de los años 20, en un escaparate de una feria de antiguo».

Recuerdo vívidamente aquel sueño que me sumergió en un mundo nostálgico y misterioso. Me encontraba vagando por las calles de una ciudad desconocida, envuelta en un aura de encanto y decadencia. A medida que caminaba, mis ojos se toparon con un escaparate lleno de curiosidades antiguas, una feria de lo olvidado.

Mi curiosidad me impulsó a acercarme y examinar con detenimiento los objetos expuestos. Fue entonces cuando mis dedos se toparon con un montón de viejos papeles amarillentos, revistas de radio pertenecientes a la década de los años 20. La radio, el medio que tanto había influido en la sociedad de aquel entonces.

Con cautela, tomé uno de aquellos delicados ejemplares y dejé que sus páginas se desplegaran ante mis ojos. Las letras, impresas con elegancia y el inconfundible aroma a historia, me atrajeron como un imán. Me sentí transportado a una época pasada, donde las ondas radiofónicas eran la ventana al mundo y las voces anónimas se convertían en compañeras nocturnas.

Las historias narradas en aquellas páginas me envolvieron como un susurro que emerge de la oscuridad. Relatos de aventuras radiofónicas, dramas románticos, programas cómicos y noticias que evocaban una realidad que se desvanecía en el tiempo. Me encontré inmerso en un baile de emociones, una danza de recuerdos que no eran míos.

Mientras me sumergía en aquel pasado, percibí un eco distante que me llamaba desde la esquina más sombría del escaparate. Me aproximé con una mezcla de intriga y temor, y allí, oculto entre otras reliquias, descubrí un antiguo radio receptor de madera. Con delicadeza, lo liberé de su prisión polvorienta y lo conecté a una toma de corriente cercana.

El viejo artefacto cobró vida con un chisporroteo mágico, y pronto las ondas del pasado comenzaron a inundar la habitación. Voces olvidadas emergieron del éter, llenando mis oídos con susurros y risas, melodías que flotaban en el aire como suspiros de otro tiempo. El radio se convirtió en mi portal hacia un pasado radiante.

En aquel sueño, me vi transportado a una época en la que las familias se reunían alrededor de este misterioso aparato, creando momentos de unión y emoción compartida. Escuché las voces de los presentadores radiofónicos, cuyas palabras eran capaces de pintar paisajes imaginarios y despertar las pasiones más profundas en los corazones de sus oyentes.

De pronto, una voz envolvente y melodiosa emergió de la radio. Era la voz de una mujer, una locutora de las décadas pasadas que parecía conocer mis pensamientos más íntimos. Hablaba de sueños y de la importancia de preservar la memoria colectiva, de cómo los objetos antiguos nos conectan con nuestro pasado y nos invitan a reflexionar sobre el futuro.

Cuando desperté de aquel sueño, mi mente estaba llena de las vibrantes imágenes de aquella era dorada de la radio. Aunque los papeles y las revistas eran solo fragmentos de una historia olvidada, habían desencadenado en mí un profundo aprecio por el legado de aquellos pioneros de las ondas, cuyas voces resonaban en el éter y dejaron una marca imborrable en la historia de la comunicación humana.

Pedí al ChatGPT que regenerara el texto. Y devolvió la siguiente versión con variantes, dentro del mismo tema:

Me encontraba vagando por una feria de antigüedades sumido en una especie de ensoñación. Cada rincón estaba repleto de objetos que parecían haber sido olvidados por el tiempo, y entre ellos, descubrí un escaparate que parecía contener un tesoro especial. Mi curiosidad se despertó y me acerqué lentamente, cautivado por lo que se revelaba ante mis ojos.

Allí, en ese escaparate enigmático, reposaban viejos papeles amarillentos que parecían contar historias de épocas pasadas. Eran revistas de radio antiguas, datadas en los años 20, que emanaban un aire nostálgico y misterioso. Como si estuvieran envueltas en un halo de magia, me atrajeron irresistiblemente hacia ellas.

Sin pensarlo dos veces, abrí la puerta del escaparate y me adentré en el mundo encantado que escondía aquella colección de revistas. En ese momento, el ambiente cambió drásticamente. Me encontré en un escenario diferente, transportado a los años 20, donde la radio era el medio de comunicación más popular y las ondas sonoras llenaban los hogares con emocionantes relatos e historias.

Las revistas de radio parecían cobrar vida frente a mis ojos. Sus páginas, desgastadas por el tiempo, revelaban entrevistas a famosos locutores, programas emblemáticos y noticias de la época. Mientras hojeaba aquellas joyas antiguas, podía escuchar susurros lejanos, como si los fantasmas del pasado me contaran secretos y anécdotas fascinantes.

De repente, una figura etérea emergió de entre las páginas amarillentas. Era un locutor de radio de antaño, con una voz cálida y melodiosa que llenaba el aire a mi alrededor. Me invitó a unirme a él en un viaje a través del tiempo, para experimentar de primera mano la magia de la radio en su apogeo.

Acepté sin dudarlo y, de pronto, nos encontramos en un estudio de radio lleno de actividad y emoción. Vi a los locutores preparándose para transmitir, ajustando los controles y sintonizando las frecuencias. El sonido de la música en vivo llenaba la habitación, mientras los actores de radio representaban historias cautivadoras.

Recorrí aquel estudio mágico, admirando la pasión y la dedicación que emanaba de cada rincón. Los antiguos micrófonos parecían susurrar los nombres de las voces legendarias que alguna vez los habían utilizado. Me sentí transportado a una época en la que la imaginación era el motor que impulsaba la radio y creaba universos enteros en la mente de los oyentes.

Pero, como ocurre con los sueños, el tiempo pasó volando y mi visita a ese mundo desvaneció como una bruma matutina. Me encontré nuevamente en la feria de antigüedades, con las revistas de radio antiguas en mis manos. Aunque ya no podía escuchar las voces del pasado, su influencia persistía en mi memoria.

Comprendí entonces que esos viejos papeles eran más que simples objetos de colección.

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Uruguay: «Un adelantado. José Tomás Rodríguez». («La Red Independiente», Melo, Cero Largo).

«UN ADELANTADO».

«Cuando en Melo ni se conocía ni se hablaba de la TV de abonados por cable, el vecino José Tomás Rodríguez distribuía la señal que tomaba con una parabólica y mediante un cableado casero que había tendido por varias manzanas del barrio García.

Además cuando flaqueaba la señal por la extensión del cableado colocaba amplificadores y de esa forma llevaba imagen a los hogares.

Eso fue a fines del 80 y a principios del año 1990.

Aseguró que no cobraba, lo hacía porque siempre fue un aficionado de las telecomunicaciones.

Admitió que en algunas oportunidades los vecinos lo ayudaban para comprar los cables y forrarlos con membrana plástica«.


Fuente:

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«La Televisión». (Infografía publicada en «Billiken», Argentina, c.1994).

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Uruguay: «75 de «El Espectador». (Raúl Barbero, «Rebar», «Según pasa el tiempo», diario «El País». (1998).

Un pedazo de la mejor historia de la radiotelefonía en el Uruguay

75 de «El Espectador»

El aniversario que está celebrando CX 14
EL ESPECTADOR rebasa los límites
jubilosos de la empresa, y alcanza
singular resonancia en los anales de la
radiotelefonía uruguaya. El autor de esta
nota evoca con emoción, a los hombres
que alternaron en los albores de la
emisora, forjando los primeros eslabones
de una rica trayectoria que encuentra, en
su gente de hoy, eficaces continuadores.

Cualquier historia que se pretenda trazar de la radiotelefonía de nuestro país, tendrá que asignarle a Don Emilio un capítulo relevante. Junto a Don Claudio Sapelli y a los fundadores del Radio Club del Uruguay en agosto de 1922, Elena integró la primera legión de entusiastas cultores del invento que Guillermo Marconi legara a la posteridad allá por 1901.

Su temprana vinculación a la Compañía General Electric la permitió proveerse del material que la poderosa organización estadounidense comenzaba a distribuir por el mundo, en plan de expansión que incluía a la radio como nuevo y promisorio vehículo industrial, llamado a actualizar los métodos de la comunicación.

Instalada su filial en Montevideo sobre finales de la Gran Guerra —y dispuesta a retornar el ritmo de la paz con realizaciones que propendieran al progreso de la humanidad—la empresa convocó a jóvenes técnicos para que adhirieran a esa política; y así aparecieron un día por sus oficinas de la esquina de Uruguay y Ciudadela, Elena y Sapelli con excelentes cartas de presentación suscritas por docentes de probada autoridad.

Con Elena mantuvimos, por años, una cordialísima relación que al borde del mantel rotario se expresaba martes tras martes en los almuerzos del club montevideano. Supimos, entonces, de los comienzos de aquella broadcasting que por el año 1923 inició una trayectoria que se está festejando con el brillo que merece. Y quiso el destino que, a partir de 1931, los relatos de Don Emilio estuvieron asociados a pasajes de CX 14 de los que fuimos testigos, e incluso vivimos en muchos casos.

LA CASITA DE JOAQUIN REQUENA

Al entrar el decenio de los 30, la 14 era la GENERAL ELECTRIC. Fue el 15 de mayo de 1931 que la onda cambió su denominación por la de EL ESPECTADOR, aunque
previamente hubo un período relativamente breve en que, para ir aclimatando al público al nuevo nombre, la “estación” se anunciaba CX 14 EL ESPECTADOR GENERAL ELECTRIC.

Sólo medio año había transcurrido de esa fecha, cuando un día de noviembre del 31 (el 19, exactamente) por los caminos de la infancia llegamos a la legendaria casita de Joaquín Requena 3033, para conformar una audición dedicada a la niñez que pasaría a trasmitirse los jueves y domingos al mediodía, en un espacio de quince minutos integrado al programa “La Hora Meridiana” que dirigía Don Guillermo Millot, un notable tenor aficionado que con el seudónimo de “El Mirlo” deleitaba a la audiencia con las más exigentes arias operísticas o las más conocidas canzonettas italianas. Dos pianistas se alternaban en su acompañamiento: “Teddy” Lazcano y Juan Carlos “Pirulo” Barthe.

Lo curioso del caso era que, para secundar a un intérprete de tales géneros, se turnaban un fanático del jazz —‘Teddy”— y un devoto de la música típica —“Pirulo” Barthe— autor de la letra de “Gacho gris”, uno de los grandes sucesos del repertorio gardeliano.

No importa aquí lo que nosotros hayamos podido hacer, bien, regular o mal. A lo que vamos es a la evocación de los personajes que fuimos conociendo en los primeros años de EL ESPECTADOR, cuando varias audiciones se dividían el elogio popular por la capacidad de los valores que las conformaban.

“EL RADIO DIARIO’’

Fue un invento de Don Emilio Elena. Tuvo de reunir a unos cuantos elementos que venían destacándose en el periodismo de la época, y sentarlos frente a un micrófono para charlar de lo que se les ocurriera. Convocó primeramente a Juan Carlos Faig, un bancario que sobresalía en la prensa con sus comentarios humorísticos sobre el fútbol que ya se había consagrado por dos veces Campeón Olímpico, y en otra, Campeón Mundial. Con el seudónimo de “El Cojo Quiñones” aportaba una nota jocosa, por encima del dramatismo de una voz grave, hecha de madrugadas y tabaco. Luego de un lapso en que desfiló gente que luego sobresalió en Carve, el equipo de Radio Diario EL ESPECTADOR se consolidó con incorporaciones importantes que no tardaron en darle un perfil particular, de enorme receptividad.

La Troupe Ateniense había clausurado su cartelera teatral en 1930, y algunos de sus más famosos integrantes buscaron en la radio un nuevo cauce para su gracia. Víctor Soliño y “Lalo” Pellicciari marcharon a la 14 con uno de los grandes pianistas que tuvo el conjunto —el “Negro” Juan M. González, al que bautizaron “Carbonilla”— para cimentar un núcleo que se complementaría con dos periodistas de fuste: los hermanos Julio y Nebio Caporale Scelta.

La presencia de Vicente Basso Maglio se tornó fundamental. Poeta que se deslizó por la corriente renovadora de los ’20, podía “bajar a la Tierra” y trasladar su lirismo a los prosaicos asuntos del día, para tratarlos con fina ironía a través de un caricaturesco genovés —filósofo en frutas y verduras— que con el apodo de Barba Ghigin interpretaba magistralmente Lorenzo Balerío Sicco, posteriormente uno de los grandes broadcasters de prestigio continental.

Ahí empezó Luis A. Sciutto (“Wing”) su clase de lunfardía. Era el cronista del tablón que llegaba a la radio para cambiarse las alpargatas por brillosos charoles y volcar su prosa tamanguera con toda la riqueza conceptual del que había aprendido en las canchas, vistiendo la blusa alba, el lenguaje macho de las trenzadas bravias. Una lesión incurable lo radió de la actividad futbolera, para ubicar lo en el lugar de los “charletas» incomparables.

Llegaron otros puntos altos: un estudiante de Derecho, “El Pope”, luego el distinguido abogado Enrique Centrón: el maestro Mario Petillo, agudo censor como “El Comandante Perera”, el mercedario Ignacio Domínguez Riera, con el mote de “El Botija»… que no debía confundirse con otro botija —el pibe “Pirulo”— que Héctor Fígoli empezó protagonizando con el anticurrículum de un chiquilín travieso, callejero, y terminó convirtiendo al personaje en un ser humano excepcional, volcado a campañas sociales que beneficiaron a miles de niños con cruzadas del abrigo y la educación; fue el gestor de la “Escuela Pública abajo de la Olímpica”, una necesidad barrial qüe pudo satisfacerse gracias a su empeño y al eco que halló en la audiencia.

SOLIÑO Y LOS CAPORALE

La Troupe Ateniense había clausurado su cartelera teatral en 1930, y algunos de sus más famosos inte grantes buscaron en la radio un nuevo cauce para su gracia. Víctor Soliño y “Lalo” Pellicciari marcharon a la 14 con uno de los grandes pianistas que tuvo el conjuntó —el “Negro» Juan M. González, al que bautizaron “Carbonilla»— para cimentar un núcleo que se complementaría con dos periodistas de fuste: los hermanos Julio y Nebio Caporale Scelta. La parte de avisos y canciones en serio y en broma, quedaba a cargo de Luis Viapiana, el inefable “Chichilo” que exhibía con orgullo su antecedente de primer “speaker” que hubo en el país.

“La Hora Popular” cubrió, por años, el mediodía de EL ESPECTADOR. Alrededor del eje de “la solfa del día” por “Ladrillo” (Víctor Soliño) giraba un rico menú humorístico que “Pimentón” y «Pimienta» (Julio y Nebio,respectivamente) condimentaban mientras transcurría el almuerzo hogareño.

EL CIRCO AEREO

A poco de haber inaugurado CX 14 su nuevo nombre, surgió “El Circo Aéreo” a fines de octubre del 31. El dominador de la andariega “carpa” era “El Capitán Acreimlam” —Alberto D. Malmierca— que se rodeó de unos cuantos ejemplares “payasescos” que compaginaron un espectáculo que el público siempre imaginó entre trapecistas y “ecuyeres”, aún cuando todo se realizaba en el espacio limitado del estudio radial.

Por la “pista” desfilaron cantores, cancionistas, actores que estrenaban dos o tres sketches por noche, completando una función genuinamente revisteril que no dejaba segundo para el aburrimiento. Participamos del elenco por más de un lustro, y con él viajamos por varias localidades del interior de la república, donde los más populares personajes, (“Tristenia” y “El Niño prodigio”, representados por el propio “Acreimlam”: el Negro y el Comandante — Antonio Nípoli y Raúl Flores—) lograban estruendosas manifestaciones de aprobación por públicos que agotaban las localidades en cada presentación.

OTROS EXITOS

“La Hora del Tango” y “La Jaula Dorada”, eran programas del atardecer dedicados a las melodías en boga, fundamentalmente el tango y el bolero de mediados de los ’30.

Cualquiera fuese el cantante que actuare, allí estaban aportando su magia en el teclado “Pirulo” Barthe o Walter Alfaro. Dos verdaderos lujos como pianistas y como personas, que imponían su magisterio sin poses, trasmitiendo todo lo que sabían —que era mucho—para el lucimiento de los vocalistas.

Walter estará presente en las celebraciones de EL ESPECTADOR y como es su costumbre, este innegable talento dirá que fue un modesto colaborador de esta gran historia de 75 años que la gente de radio, especialmente, pero más que eso la ciudadanía toda, recibe con aplausos agradecidos, entre los que se mezcla el de “EL PAIS” con jubilosa sinceridad.


Publicado originalmente en el diario «El País», Montevideo, Uruguay. Lunes, 14 de Diciembre de 1998.

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«Oda a la Radioafición». (Autor: AI, ChatGPL, 2023).

¡Oh, radioafición, noble arte de la comunicación!
Que con tu señal cruzas los mares y la nación,
Con tu voz que viaja a través del éter,
Llevando mensajes de amistad tus antenas como blasón.

Desde los valles hasta las cumbres más altas,
Tu señal llega sin importar la distancia,
Con tu antena como un faro en la noche,
Guiando a los radioaficionados con su derroche.

En tus ondas llevas la la palabra y la ciencia,
mensajes de concordia internacional,
Y también en tiempos de emergencia,
Eres un medio vital para la supervivencia.

En la radioafición se encuentra la amistad,
Uniendo a personas de cualquier edad,
Con tus códigos y tus protocolos,
Haces sentir a todos como en su hogar.

¡Oh radioafición, qué gran afición!
Que con tu señal llevas la emoción,
De un mundo que se une en la distancia,
Gracias a tu magia y tu perseverancia.


El prompt fue: «Escribir un poema, como «Oda a la Radioafición», con rima.».
Se cambiaron algunas líneas, por no corresponder a las condiciones de funcionamiento del Servicio de Radioaficionados:

«Con tu voz que viaja a través del éter,
Llevando mensajes de amor y de fe. 

«En tus ondas llevas la música y las noticias,
Los deportes, la cultura y las alegrías,

La imagen, que presenta esta entrada, también fue generada por IA. El Prompt: «Genera una «imagen radioaficionado en su cuarto de radio».

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«La televisión nos reserva un nuevo mundo de maravillas». (Por Francisco Melgar, «Caras y Caretas», Buenos Aires, Argentina, 1937).

En Francia, René Barthélemy instaló en abril de 1935 un estudio de televisión en la Escuela Superior de Electricidad de París y utilizó la Torre Eiffel como soporte de la primera antena emisora. En pocos años (1935-1939) se adoptó el sistema electrónico. (Foto y cita)

La Exposición de París de 1937 fue un evento de gran importancia en el mundo de la tecnología y la innovación.

En esta exposición, se presentaron muchos avances tecnológicos de la época, incluyendo la televisión. Uno de los inventores que presentó su trabajo en la exposición fue René Barthélemy, un ingeniero francés que había estado trabajando en el desarrollo de la televisión electromecánica.

Izq.: Camara de 60 líneas, más tarde perfeccionada. Der.:René Barthélemy televisando con luz difusa y usando el sistema de disco Nipkow. (Crédito)

En la exposición, Barthélemy presentó una demostración de televisión en vivo que dejó a los asistentes asombrados. Su sistema de televisión utilizaba un disco Nipkow giratorio para capturar y transmitir las imágenes en movimiento a través del aire.

Este sistema había sido desarrollado por otros inventores antes que él, pero Barthélemy logró mejorar la calidad de la imagen y la estabilidad de la transmisión.

La demostración de Barthélemy fue un hito histórico en el desarrollo de la televisión. Hasta entonces, la televisión era vista como una tecnología incipiente y poco práctica, pero la demostración de Barthélemy demostró que la televisión podía ser una forma efectiva de transmitir información y entretenimiento.

La presentación de Barthélemy en la Exposición de París de 1937 ayudó a impulsar la televisión hacia una era de mayor desarrollo e innovación. En los años siguientes, se produjeron muchos avances en la tecnología de la televisión, incluyendo la transición de la televisión electromecánica a la televisión electrónica. La demostración de Barthélemy es recordada como un momento decisivo en la historia de la televisión y en la historia de la tecnología en general.


La crónica de este acontecimiento, llegó al Río de la Plata a través del periodista y escritor Francisco Melgar, publicada en el Nº 2020 del 19 de junio de 1937 de la revista «Caras y caretas», de Buenos Aires , Argentina.

Ya hay en París salas públicas donde se experimentan sus emociones.

Acaba de hacer su entrada oficial en el mundo parisino la televisión, último avance de los descubrimientos modernos, que un activo ministro de Correos se ha propuesto poner al alcance de todos.

La televisión, que aún está en sus primeros balbuceos, tiende así netamente a seguir las trazas de la radio. Dentro de un lapso de tiempo más o menos largo, se encontrarán en todas las esquinas aparatos receptores de televisión, lo mismo que se hallan hoy en todos los almacenes de electricidad aparatos receptores de radio. El primer paso está dado, y como dice un refrán francés, es el que más cuesta.

He tenido la curiosidad de responder a la invitación lanzada por el ministro francés de Correos, quien ha convidado a la población parisina a darse cuenta de que la
televisión es ya un hecho que pertenece al dominio de las realidades, y, a mi vez, me permito invitar a los lectores a que me acompañen a una de esas sesiones públicas de televisión, prometiéndoles que no perderán el tiempo.

Henos, pues, unos cuantos centenares o millares de personas, pisando el gris asfalto de esta calle estrecha en un domingo lluvioso. Hacemos cola para penetrar en una de las seis u ocho salas que han sido habilitadas para presentar ai público las primeras emisiones oficiales de televisión. Me entretengo en matar la espera escuchando las conversaciones de mis vecinos; son, por regla general, burgueses de París, gente de un nivel medio que aprovechan el ocio dominguero para alterarse de lo que es este nuevo invento del que se dicen tantas maravillas. Hay no pocos niños entre las filas prietas, que sin duda abrigan la ilusión no disipada por sus padres de que van al cine.

La mayor parte de los comentarios gira, como es natural, sobre el “misterio” que a pasos se está celebrando, ¿Cómo será el nuevo invento? ¿Qué tamaño tendrán los personajes? ¿Se oirá su voz? ¿Tendrá uno la impresión de encontrarse en el cine?

La espera de este público es paciente, ordenada; no hay empujones ni gritos de protesta. Todos saben que no pueden entrar a un tiempo más que una docena de personas y esperan la salida de los que han llegado antes, en cuyos rostros tratan de adivinar las impresiones recibidas.

Al cabo de una hora, entro con un grupo en la sala pequeña, sumida en una obscuridad discreta.

En el fondo, cerca de la pared, hay dos aparatos iguales, que dan la impresión exacta de dos grandes aparatos de radio; en la seda del altavoz hay una pantalla donde se mueven diversos personajes.

Las reducidas proporciones del telón sorprenden y desconciertan al espectador mal informado, pero éste no tarda en darse cuenta de que en el fondo del cofrecillo, en la placa blanca del oscilador, aparece en trazas temblorosas primero y luego más claras y netas, la exacta representación de unos seres humanos, que a varios kilómetros de distancia viven, se mueven y hablan.

Su voz aparece formidable si se la compara con las irrisorias proporciones de su cuerpo.

Los personajes, impasibles, muy ajenos a las emociones diversas que provocan en el ánimo de los espectadores, continúan sus evoluciones en gris y negro sobre el telón. El público escucha boquiabierto un trozo de canción, contempla absorto el comienzo de alguna danza, una exhibición cómica.

Observo en mis vecinos cierta decepción: ¡Conque eso era la televisión!

Familiarizados con las maravillas del sonoro, no exteriorizan admiración alguna. Les parece incontestablemente superior una sesión cualquiera de cine en los bulevares.

Se oye una voz imperativa: “Señoras, circulen; señores, hay que dejar sitio a los que esperan…”

El servicio de orden indispensable para tal caso nos ha permitido tan sólo una permanencia de unos minutos; son excusables los que no han tenido tiempo de comprender que acaban de asistir a los primeros, pasos de un descubrimiento llamado a transformar, en un tiempo que nó puede preverse, pero que seguramente no es muy dilatado, nuestras condiciones de existencia…

Y a mayor abundamiento, ¿quién duda de que ésta es la suerte común de la mayor parte de los grandes inventos?

Escucho la conversación de dos amigos que, a la salida, cambian sus impresiones:

Yo, mientras cuesten esos “chismes” diez mil francos, como dicen, pueden estar seguros de que no compraré ninguno…

A lo que replica atinadamente el compañero:

-—Te cuesta menos una sesión en el Paramount y ves mejor…

Ahora, aprovechando el inestimable privilegio, del periodista, para el que no existe puertas cerradas y muros de separación, llevaré al lector que haya querido acompañarme hasta ahora a la fuente misma donde se emiten las imágenes que acabamos de ver reproducidas en el telón mágico del aparato receptor.

Diversas películas cinematográficas nos han enterado de cómo es una sala de toma de vistas cinematográficas; bastará que nos reportemos con la imaginación a una de esas evocaciones para que tengamos la exacta imagen de lo que es ese estudio de donde parten las ondas emisoras de la televisión.

Pero, además de la cámara para la toma de vistas y de los consabidos sunlights o proyectores de gran potencia, montados sobre un puente móvil, comprende el estudio todos los perfeccionamientos de una sala dispuesta para la radiodifusión; revestimientos insonoros, micrófonos adecuados, cables de transmisión.

En este estudio se reúnen todos los artistas que van a prestar su concurso a las emisoras oficiales que contemplan los espectadores repartidos en media docena de salas de París.

Además de los artistas que han revestido para el caso sus trajes de circunstancias adaptados a la pieza que van a representar, hay varios invitados, ingenieros, periodistas, altos funcionarios del ministerio de Correos y telégrafos que se esfuerzan por desaparecer a lo largo de los muros.

Un gran rótulo ordena: “Silencio”, y los asistentes realizan esfuerzos verdaderamente meritorios para contener su lengua.

El artista o los artistas se colocan en el pequeño escenario rodeado de sunlights que, en conjunto, reúne una fuerza de cincuenta mil vatios, y entre los que aparecen enormes bocas de aereación, parecidas a las que se usan en los vapores, sin las cuales sería imposible resistir la temperatura de cerca de sesenta grados, que despiden los proyectores.

Para el que contempla a los artistas “televisados”, detrás del operador, la impresión no puede ser más curiosa; los sujetos adquieren colocaciones imprevistas; así, por ejemplo, para no aparecer en la pantalla con los labios completamente descoloridos, han de pintar previamente sus bocas de negro; para que la tez aparezca blanca, es preciso cubrir la cara y las manos de encarnado violento, mientras que las cejas y los párpados se tiñen de azul. Para la televisión, en efecto, rigen leyes fotogénicas implacables: los coloridos se resuelven en blanco y negro con una fantasía insospechada: el rojo se traduce en blanco, mientras que el negro da un gris difuso y el azul un negro más caracterizado.

Esta repartición imprevista de los coloridos da lugar a no pocas confusiones que provocan la risa y el asombro del espectador en el estudio. La imagen así recogida, según los cánones de la nueva fotogenia, se transmite a la sala de máquinas, desde la cual es retransmitida cómo una onda auditiva, gracias a la antena de la torre Eiffel.

Dos docenas de artistas han participado en esta emisión, que ha durado dos horas largas, dos docenas de artistas que han podido comprobar la exactitud de esta canción de Paúl Colline, el afamado actor que supo resumir en unos versos ligeros sus impresiones de “televisado”:

Eh bien, voici; on m’avait dit; Quand vous ires,
je vous prévians, vous y cuirez…
Quoique ce soit réfrigéré,
vous rotirez.
On vous verra, mais vous verrez,
C’est effrayant, c’est cornélien,
c’est saharien, c’est éthiopien
croyez le bien
c’était vrai, m’y voici, par vingt lights visé
je crois, je vois, je cuis, je suits télévisé…

[«Bueno, aquí está; Me dijeron; cuando te vas,
Te lo advertí, cocinarás allí…
Aunque refrigerado,
asarás.
Te veremos, pero verás,
Es aterrador, es cornalina,
es saharaui, es etíope
créelo bien
era cierto, aquí estoy, por veinte luces dirigidas
Creo, veo, cocino, veo la televisión…]

Contienen estos versos una crítica velada, corregida por un buen humor comunicativo; para su entrada en el mundo parisino, la televisión ha sido saludada así como todas las innovaciones que se hacen en este gran París, con una carcajada y con un cuplé del que no está exenta una pícara segunda intención.

Me ha parecido que tal vez le divertirá más al lector paciente quedar sobre la impresión de los cómicos padecimientos de este “televisado” distinguido que no sufrir el inmerecido castigo de una interminable explicación técnica que con su ingenioso espíritu habrá sabido reconstituir.

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La grabación de radio más antigua que se conserva hoy: los secretos mensajes en Morse de la Telefunken en EE.UU., descubiertos por el radioaficionado Charles Apgar en 1915.

Las primeras grabaciones de una señal de radio que sobreviven, son segmentos de transmisiones de código Morse grabadas en cilindros de cera a finales de 1913 o 1914 por Charles Apgar, un aficionado a la radio de Nueva Jersey.

Charles E. Apgar, (nacido en junio 28, 1865, en Gladstone, New Jersey, EE.UU. Falleció el17 de agosto de 1950 a la edad de 85), en Westfield, New Jersey, EE.UU. (Wikipedia).

Charles Apgar fue un radioaficionado estadounidense que en tiempos de la Primera Guerra Mundial se dedicó a la tarea de interceptar comunicaciones inalámbricas alemanas en Sayville, Nueva York.

Utilizando equipos de radio de su propia construcción, Apgar logró grabar las transmisiones alemanas en un intento por obtener información sobre los planes y estrategias del enemigo.

Estas grabaciones de radio proporcionaron información valiosa a los Aliados durante la guerra, y Apgar fue elogiado por su trabajo en la interceptación de comunicaciones alemanas. Las grabaciones de Apgar también fueron importantes para el desarrollo de la radio, ya que ayudaron a mejorar la calidad y la eficiencia de la tecnología de transmisión inalámbrica.

Después de la guerra, Apgar continuó su trabajo en la radio y se convirtió en un defensor de la educación y la formación de los radioaficionados. Fue uno de los fundadores de la Liga de Radioaficionados de América (American Radio Relay League, ARRL) y fue el primer editor de su revista «QST«.

Apgar se interesó por la estación inalámbrica WSL en Sayville, Nueva York, en la costa de Long Island. Escuchaba mensajes enviados por Sayville a otras estaciones.

Para ello había adaptado el elemento eléctrico de unos auriculares a un cabezal de grabación eléctrica de construcción casera, conectado a un fonógrafo de cilindro de cera del inventado por Edison.

Diagrama de circuito de la estación inalámbrica de aficionados de Charles E. Apgar. Septiembre 1915. (Fuente original: Apgar, Charles E. (septiembre de 1915). » «Making the Records from Sayville: A Description of My Set and How I worked It«. «Wireless Age», vol. 2 nº 11. Nueva York: Marconi Publishing Corporation. pag. 879. Autor Charles E. Apgar, via Wikipedia).

Este dispositivo le permitió a Apgar grabar eléctricamente las señales de radio captadas por su receptor en cilindros de cera, y realizó así varias de estas transcripciones durante 1913-1915, algunas de las cuales llevaron al descubrimiento de mensajes codificados de alta velocidad transmitidos por espías alemanes a través de la estación inalámbrica Telefunken en Sayville, Long Island.

Apgar fue entrevistado por el locutor de la NBC George Hicks, donde destacó su descripción de sus experimentos, tocando dos de sus cilindros en el micrófono, uno que contenía una muestra de una transmisión de noticias del New York Herald y otro que era un ejemplo de una de las transmisiones «espía».

La estación alemana de la Telefunken de Sayville

Ilustración en la portada del número de agosto de 1915 de «The Electrical Experimenter» titulada Recepción inalámbrica de informes de guerra alemanes en Sayville (Nueva York).

La estación era de alta potencia y estaba diseñada para comunicación de larga distancia. Era operada por la Atlantic Communications Company, principalmente propiedad de la compañía alemana Telefunken, y se construyó para establecer comunicación bidireccional con la estación de transmisión de Nauen, POZ, en Alemania.

Noticia en The New York Times, publicada en agosto 15 de 1914: «VUELVE LA RADIO ALEMANA. Se dice que la estación de Sayville todavía envía mensajes en código. OTTAWA, Ontario, 14 de agosto. Los mensajes radiotelegráficos enviados desde la estación Telefunken en Sayville, Long Island, hacia Cartagena, Colombia, y desde allí a las Islas Carolinas en el Pacífico Sur, desde donde el gobierno canadiense cree que fueron enviados por cable a Berlín, han sido interceptados por la estación militar inalámbrica aquí. Los mensajes estaban en código alemán. Se sabe que un oficial de la Marina de los Estados Unidos está en la estación de Sayville como censor. Se apelará nuevamente al gobierno de los Estados Unidos». Copyright © The New York Times.

La estación mejoró su equipo en secreto, instalando tres torres de antena de 150 metros de altura en abril de 1915.

En efecto, el 23 de abril de 1915, el New York Times daba la siguiente noticia, que queda traducida al castellano de la siguiente manera:

LOS ALEMANES TRIPLICAN PLANTA INALÁMBRICA

___________

Aumentan la Potencia en la Estación de Sayville para Asegurarse del Servicio a Nauen.

___________

SERÁ DE 100 KILOWATTS

___________

Tres torres de 500 pies están en el suelo y se colocarán la próxima semana.

___________

CAMBIO REALIZADO MUY EN SECRETO

La gran estación inalámbrica Telefunken en Sayville, L. I., la planta a través de la cual el Gobierno alemán transmite la mayor parte de sus comunicaciones oficiales a los Estados Unidos y a través de la cual la Embajada alemana se comunica con Berlín, ha sido, por así decirlo, aumentada silenciosamente, de una planta de 35 kilovatios a una de 100 kilovatios. Tres torres de 500 pies están listas para ser colocadas en posición, y probablemente para fines de la próxima semana, el nuevo y poderoso aparato estará en funcionamiento.
La transformación de la planta de Sayville en una de las estaciones de comunicación transatlánticas más poderosas de esta parte del mundo ha sido llevada a cabo tan discretamente que muy pocas personas fuera de los oficiales de radio del Departamento de Comercio y unos pocos oficiales navales conectados con el servicio naval de radiocomunicaciones, han sabido lo que se estaba haciendo. Fue a través de uno de los oficiales navales mencionados que THE NEW YORK TIMES obtuvo la información sobre el cambio.
Se dice que prácticamente toda la nueva planta fue fabricada en Alemania, incluso gran parte de la torre. Los dinamos, instrumentos inalámbricos y antenas, según información confiable, se fabricaron en Alemania desde el estallido de la presente guerra. El equipo fue enviado por ferrocarril a Rotterdam y desde allí por la línea Holland-America a Hoboken. Se utilizaron seis grandes vagones de carga, se dice, en el transporte de la planta a Sayville desde Long Island City.
Durante algunas semanas pasadas, la gente de Sayville y sus alrededores ha estado observando con curiosidad a una gran cantidad de trabajadores remachando juntas las torres de las cuales habrá tres. Todas fueron montadas en el suelo. La base de cada torre se asegura a su cimiento con una gran bisagra sobre la cual girará cuando se tire a una posición vertical.
Se encontró necesario usar tres juegos de torres de diferentes alturas para resolver el problema de izar las torres de 500 pies. Primero, se colocaron las torres de unos 50 pies de altura en posición. A estas se hizo seguro el aparejo y, usándolas como soporte, se izó un segundo conjunto de torres de unos 200 pies de altura. Las torres de 50 pies de altura se bajaron, y ahora los constructores están listos para utilizar las torres de 200 pies para colocar las estructuras permanentes de 500 pies en posición. Una vez logrado esto, las torres de 200 pies se desmontarán.
El aparato inalámbrico será instalado y la estación estará lista para hacer negocios transoceánicos. Se dijo ayer que esto podría ocurrir antes del final de la próxima semana. Se cree que la triplicación de la potencia de la estación de Sayville fue apresurada con el propósito de hacer que la comunicación alemana con los Estados Unidos sea segura bajo todo tipo de condiciones estáticas.
Inmediatamente después del estallido de la guerra europea y el corte de los cables alemanes por los británicos, Alemania se encontró aislada en cuanto a comunicación telegráfica se refiere, excepto por medio de la comunicación inalámbrica.
Agosto es uno de los meses en los que las condiciones de estática son malas en el Atlántico occidental y, por esa razón, durante ese mes fue casi imposible para Sayville mantener la comunicación con Alemania, excepto por períodos cortos y solo durante las horas nocturnas, cuando las condiciones eran mejores para el trabajo inalámbrico. Los meses de verano son aquellos en los que las condiciones de estática son malas en este lado del Atlántico. Se cree con confianza que el triplicado de la potencia de la estación de Sayville superará la desventaja debida a las condiciones atmosféricas adversas este próximo verano.

Los funcionarios de la Atlantic Communication Company, la corporación que controla la estación Telefunken en Sayville, se negaron ayer a discutir el trabajo que se está apresurando para su finalización en ese punto. Se dijo que en unos días la compañía podría tener algo que decir y que posiblemente entonces daría algunos de los detalles más interesantes del nuevo aparato y de la nueva construcción.
La nueva planta aún no ha sido licenciada por el Departamento de Comercio, pero no hay razón para dudar de que la licencia será otorgada tan pronto como la estación esté lista para su operación. Los inspectores de radio del Departamento de Comercio ya han inspeccionado el aparato con el propósito de obtener la información necesaria antes de que se emita una licencia. La licencia puede ser emitida la próxima semana.
Cuando las nuevas torres estén en su lugar y el aparato de 100 kilovatios esté listo para su uso, se cree que la comunicación con Nauen, Alemania, se pueda obtener prácticamente todo el tiempo, tanto de día como de noche. Nauen está a unos 1,000 millas de distancia de Sayville.
Fue el 11 de febrero del año pasado cuando se realizó la primera prueba exhaustiva de comunicación inalámbrica entre Nueva York y Nauen, Alemania. Esta prueba se realizó con la estación Telefunken en Sayville y con el aparato que se utiliza actualmente. El primer mensaje recibido fue de Berlín y estaba dirigido a THE NEW YORK TIMES. Llevaba un saludo al alcalde Mitchel de parte de Herr Wermuth, entonces el primer burgomaestre de Berlín».

No pasaría mucho tiempo más. En mayo de ese año, la estación fue sospechada de enviar mensajes secretos, a pesar de la censura gubernamental, y acusada de proporcionar información a un submarino alemán que mandó al fondo del Océano Atlántico al RMS Lusitania.

En un lapso de quince minutos, tras el impacto de dos torpedos, el Lusitania se fue a pique el 7 de mayo de 1915, causando unas mil víctimas entre pasajeros y miembros de la tripulación.

El hecho determinó la incautación definitiva de la estación. Fue el final de los alemanes trasmitiendo desde ese país.

Una escucha detenida, mediante la grabación, permitió encontrar que se trasmitían pulsos de radiofrecuencia extra -«puntos» del Código Morse»-, en las señales de la estación alemana de la Telefunken operando desde Sayville. (Fuente)

Torre de Tuckerton: el primer y más poderoso transmisor transatlántico que existió. Construido por los alemanes en 1912 en la estación de Sayville, en Turkerton NJ, sirvió como punto de comunicación con otra estación idéntica en Alemania. Se cree que estaba transmitiendo comunicaciones militares durante la Primera Guerra Mundial desde el mismo territorio de los EE. UU. Charles Apgar, un radioaficionado norteamericano, pudo captar y grabar en cilindros de cera, las primeras señales de radio registradas, con los mensajes sospechosos.

Otras grabaciones realizadas por Apgar fueron más prosaicas, incluyendo ejemplos de boletines de noticias de código Morse transmitidos por la estación inalámbrica WHB del New York Herald en Manhattan.

Los cilindros originales de cera de Apgar se han perdido, pero se conservan muestras de sus grabaciones gracias a una grabación de aluminio sin revestimiento del programa de Apgar en la estación WJZ de Nueva York el 27 de diciembre de 1934.

Los discos de copia, de aluminio, de doce pulgadas de este programa son propiedad de la Antique Wireless Association (Asociación de Radio Antigua), y una copia, en cinta, es propiedad de la Biblioteca del Congreso.

Charles Apgar falleció en 1934, pero su legado en la historia de la radio sigue siendo importante.

Obituario de Charles E. Apgar, publicado en el New York Times, año 1950. CHARLES E. APGAR, EXPERTO EN RADIO, FALLECE A LOS 85 AÑOS – Operador «ham» de Jersey grabó mensajes en código de la estación de Sayville en 1915. Especial para THE NEW YORK TIMES, WESTFIELD, N. J., 18 de agosto: Charles E. Apgar, un radioperador «ham» que grabó mensajes en código durante la Primera Guerra Mundial desde una estación alemana en Sayville, L.I., que resultaron ser consejos para los submarinos alemanes sobre los movimientos de los barcos neutrales y que llevaron al gobierno a incautar la estación, murió aquí anoche en su casa, 549, Carleton Road, después de una larga enfermedad. Tenía 85 años. En 1915, operaba su propia estación de radio, W2MN, en su casa. En ese momento, la estación alemana de Sayville estaba bajo sospecha del gobierno de los Estados Unidos. Se temía que sus aparentemente sencillos mensajes comerciales en realidad estuvieran en código y se asignaron censores del gobierno para tratar de descifrar la verdad. Nada resultó de ese esfuerzo y luego W. J. Flynn, Jefe del Servicio Secreto de los Estados Unidos, se enteró de Mr. Apgar y lo presionó para que prestara servicios porque tenía un sistema de grabación. Mr. Apgar grabó las señales de radio enviadas desde Sayville. Luego, los hombres del Servicio Secreto rompieron el código en el que se enviaron y descubrieron los consejos a los submarinos. Entonces, la Armada se incautó de la estación. Nacido en Gladstone, N.J., el Sr. Apgar asistió a la Universidad de Wesleyan, ocupó varios puestos en la compañía de seguros New York Life y fue vendedor antes de convertirse en ejecutivo de la firma de corretaje de Nueva York Spencer Trask & Company. Su pasatiempo era la astronomía y escribió para la publicación de la Real Sociedad Astronómica de Canadá y otras publicaciones periódicas. También fue miembro de la Sociedad Astronómica Amateur Americana. Era miembro de la Old Guard, del consejo oficial de la Primera Iglesia Metodista y del club de hombres universitarios local. Era masón. Le sobreviven su viuda, la Sra. Helen Clarke Apgar; una hija, la Dra. Virginia Apgar de Tenafly, N.J., una médica de Nueva York que es profesora de anestesiología en el Colegio de Médicos y Cirujanos de la Universidad de Columbia; un hijo, Lawrence C. Apgar, profesor de musicología en el Western College for Women, Oxford, Ohio; dos hermanas, la Sra. Harry L. Terry de Plainfield, N.J., y la Sra. May S. Apgar de Melrose, Fla., y tres nietos. The New York Times, publicado en agosto 19 de 1950. Copyright © The New York Times.


«Charles E. Apgar», entrada en inglés en Wikipedia, traducida automáticamente al castellano aquí.

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